Alecrim e o sufoco atmosférico...

Send his love to me

2012-01-21T09:24:00.001-08:00

Aforismo sobre a morte

2011-11-24T14:22:00.000-08:00

Nesta pele a palavra escorre violenta.

E nem mesmo a dor promove poesia neste instante.

O tempo examina atento as situações inventadas,

as vozes a mudarem o tom,

o rosto no seu mais encantado relaxamento.

'É de brilho que se alimentam os espíritos.'

Pronunciam... e a palavra não se abala:

respira indômita na sua mais calma essência.

Estudos

2011-10-12T07:20:00.000-07:00

N° 03

Os olhos perdidos alteram-se
em cores repartidas por paixão
O vento atravessa meus dedos
e perco o rumo em delírios, em vão.
Por quanto tempo mais devo
exigir dos meus domínios de desejo?
Evoco deuses, aflição inconsolável,
aperto dentes dedos fibras
vasos tortuosos entre carnes
E não há portas para onde te carrego
nem te escuto os reclames e elogios.
O querer é um desafio necessário
que moldo o vento, se possível,
no conhecido rosto do inefável.

Estudos

2011-09-26T18:11:00.000-07:00

N° 01
Às vezes, em suspensão,
olho ao redor de tudo
o que me faz ausente

A queda é macia palavra
e sequer te sinto, estranho,
sentado ali.

N° 02
Nos levantamos juntos
e ainda assim te ignoro...
Meus motivos constantes
são puramente verbais
e o teu sorriso
[uma afronta]
não disse a que veio.

Respiração forte

2011-09-15T17:53:00.000-07:00

A entrega e seus mecanismos obscuros. Uma parceria, um contrato tato divino feito. Canto de olho, paralisia, tremores e a cor vermelha. Fotografias, observações milimétricas, aproximações sutis de sonhos compartilhados e estradas mal divididas.

Eu sei.

Entrega é risco, distorção por desapego e a velha conhecida saudade do que não é.

Um sussurro

2011-09-05T07:24:00.000-07:00

Para ler em voz baixa. Muda.

"Um sussurro" ela falou

com doçura os sons esperam

dentro de olhos tão arredios

duma quase pronúncia rouca.

Deitada às vésperas e diante

dos passos na rua das rosas

onde ela mora (?)

os cães sempre ladram

e "um sussurro" vem por acaso.

Bom conselho ou Palavras a um iludido

2011-08-31T17:59:00.000-07:00

"Entendo que poesia é negócio de grande responsabilidade, e não considero honesto rotular-se de poeta quem apenas verseje por dor de cotovelo, falta de dinheiro ou momentânea tomada de contato com as forças líricas do mundo, sem se entregar aos trabalhos cotidianos e secretos da técnica, da leitura, da contemplação e mesmo da ação. Até os poetas se armam, e um poeta desarmado é, mesmo, um ser à mercê de inspirações fáceis, dócil às modas e compromissos."

Carlos Drummond de Andrade

Perpendiculares

2011-07-08T15:16:00.000-07:00

Desafiar o novelo
num grito
nesta linha
perigo .

desfiar o caminho
aviso !
preciso parar
de correr o risco
da vida.

Eterno retorno

2011-05-30T18:06:00.000-07:00

Talvez eu vá para o inferno
e leve comigo dezenas de risos descontrolados
e me pergunte por lá porque hoje é sexta-feira
e porque existem as horas
ou qual rumo devo tomar
quando meu rosto estiver salgado de raiva?
E que dia é o dia certo?
Que minuto é o minuto de voltar?

Tudo se regenera por agora
o tempo não me persegue mais.
Tenho vontade de dizer boa noite
Vírgula
mas minha mão não se consola e quer conversar
quer conversar comigo
Travessão
Senta aqui meu bem
segura o meu tendão
estou caindo e o suor frio me espera
junto àquele inferno do início
onde bocas famintas
aguardam o prato
sou apenas um jantar medroso

Boa noite.
(Ela se entrega e vai para a cama.)

Pesadêlo

2011-05-09T09:35:00.000-07:00

O corpo nu permanece deitado
e as ausências sobram sem cor quando
metáforas inesquecíveis evaporam
do ardor doentio de ser.
Não arredo pé enquanto não couberem
em mim
todas as perguntas do universo
cor, cheiro e sexo
pense o quanto quiser...
Enquanto caminho no frio
meu corpo dorme assustado
ainda nu
como nasci
nu
como morrer é. Acordo.
Eu, que nem sei como construir
um edifício multifaces.
Eu, que nem sei como consertar
os teus ombros que os mundos não cabem.
Só queria te falar
mas não consigo
nem sutil pronúncia...
Incompetência linguística, paixão...
Acordei mais uma vez
sozinha
arrependida de não tê-lo antes ficado.
Não tremo
meu corpo arde porque é preciso:
segura minhas mãos e vem comigo
que o glorioso fim nos espera.
[Fecham-se as cortinas. Suspiros]

Piada pronta

2011-05-09T09:24:00.000-07:00

Um poema me consome neste instante.
Sacudo os pés em angústia
e minhas vísceras se retorcem
de ansiedade.
Mas eu não sei como fazê-lo...
Só sei sorrir essa mesma
velha história de sofrer
pelo poema que não se pode parir.

We are the same thing:

2011-05-09T06:40:00.000-07:00

Terno e gravata, enfim
deitada de sapatos.
Quando eu morrer,
meu bem,
não me cite em meu epitáfio.

Envelhecer

2011-04-18T16:56:00.000-07:00

Sim eu quero. Às vezes não vejo a hora de viver sem pressa, certa do meu fim, mais intensa que nunca. Quero caminhar com o mundo, na velocidade da beleza, sem mutilações estéticas nem culpas, com a cara de missão cumprida. Não quero estar nas mãos de alguém, nem quero este alguém em minhas mãos: quero estar ao lado, sorrindo com os dentes cheios de histórias, a pele palimpsesto profundo de risadas e lágrimas. Quero envelhecer muito mulher, sem estereótipos, simplesmente desdobrável.

Nunca desejei uma juventude eterna, tampouco ser desejada o tempo todo... era julgada na infância por ser uma menina velha demais pra minha idade... é que para mim a velhice parece permissiva e livre de julgamentos. Eu amo viver. Não estou ansiosa pelas rugas e cabelos brancos, estou apenas vivendo absurda e degustando os instantes todos... afinal, não é para isso que estamos aqui?

Por fim declaro: quero envelhecer como as francesas. Atentai bem, não quero envelhecer na França, quero envelhecer como as francesas, entenda como queiras. E tenho dito.

13ª Poesia Tarja Preta

2011-03-23T21:04:00.000-07:00

Traga seu texto!

Água viva

2011-02-24T04:32:00.000-08:00

Sob o peso da atmosfera
temos a certeza de um sussurro
ao pé do ouvido
O vento mordido
repete os mesmos verbos:

Somos os mortais perdidos
com medo do infinito
sorrindo diante do hediondo

Somos os meninos
carregando baldes vazios
rumo ao poço dos desejos
fragmentados pelo sol

Somos enfim solitários
vadios e canalhas
presos às insinuações diárias
aos ditados desmerecidos

Continuamos de terno
soltos no meio da rua
sorrindo, patéticos e belos,
inconscientes que estar vivo,
realmente, não tem de quê.

Poesia sobre mim

2011-02-17T15:45:00.001-08:00

Sobre mim

ela é toda poesia.

Zorbba Igreja

A verdade, somente a verdade, nada mais que a verdade

2011-01-25T21:59:00.000-08:00

Vim aqui dizer que tudo em mim é verdade. Que todas as sílabas que pronuncio, notas musicais que danço e filosofias que invento são de verdade. Vim aqui desnuda dos escudos habituais, mostrar minhas fraquezas na arena em que me propus: eu escrevo para tudo e todos, no mesmo desespero real e imutável da falta de objetivos tão humana.

Vim aqui dizer que tudo em mim é vivo e para mim isso é verdade. Vim aqui exibir o sangue quente, as letras repetitivas em estilo desfigurado. Vim aqui cheia de ossos e sonhos, aqui, bem aqui, para dizer que de verdade eu amo. Amo com tudo. E pra mim isso também é verdade. Vim lembrar que sinto tudo, que sinto muito mesmo esse sentir tudo, e que tudo isso também é verdade, mesmo que sem nome desse jeito. E todo esse tudo sem nome faz parte de mim, e mesmo que isso não seja definição esse isso tudo é verdade. E essa verdade me escapa entre os dedos quando eu choro.

E eu sou toda assim.

Eu sou de verdade.

Tudo de verdade.

(E toda eu estou aqui, mesmo quando essa verdade não se torna poesia. Danem-se os mestres, hoje eu só quero escrever e vender ao preço de uma leitura.)

The slow drug

2011-01-15T22:07:00.001-08:00

Escreve-se pouco.
Vive-se menos ainda.
Não tenho atração pelos pastiches ou simulacros da pós-modernidade. Nem acredito nela. Ou neles. Interessam-me mais os insetos que me fazem companhia sincera e silenciosa nas noites insones. Meus olhos doloridos em um sono surreal que carrega consigo o peso de vidas e mais vidas.
O sorriso alto quebra as especulações de dias tristes. Eles se afastam. Se você não me entender não tem problema... estamos quites. E das trocentas frases feitas, dos milhares de amores expostos, das relevâncias estripadas em espaços tão tangíveis quanto meus pensamentos, eu venho aqui leve, irrelevante e surda para dizer o que você já sabe. Para dizer o que não tem interesse, não tem vergonha... menos ainda uma razão de ser.
Volto aos insetos que não me encaram, apenas vivem, sem uma linha escrita ou a preocupação de um legado qualquer eles transitam. Encaro como uma sabedoria esse comportamento e me retiro de cena... silenciosa e inferior. Eles me ignoram à medida que me intrigam.
Hoje foi um dia perfeito, como qualquer outro teria sido.

Sem título

2010-12-28T05:21:00.001-08:00

Eu
fantoche do absurdo
cabeça vazia e peito cheio
sempre
em desacordo com o tempo
quase
ao alcance das constelações

No caminho não procuro
tabacaria alguma
tampouco finjo o que não pretendo

Palavras ecoam
e a melhor expressão
é a do silêncio
que mesmo verbo
não versa em nada

Não há flores neste asfalto
e a poesia em mim se cala

Veículo QSP!

2010-11-21T05:47:00.001-08:00

veículo q.s.p.

é uma fusão co-administração da poesia do grupo ACADEMIA ONÍRICA com a música da banda QUARTERÃO – indicado para o tratamento de qualquer efeito placebo, diz NÃO a toda prescrição manipuladora! – inibidor potente da flacidez do não-dito, do não-feito! – estudos adequados atestam sua eficácia pró-permanência de toda sorte de inspiração, sobretudo as inflamáveis – tais pesquisas também confirmam que a administração de VEÍCULO Q.S.P. concomitantemente com festa, diversão e fúria resultou em um considerável acúmulo de bem estar no paciente, ou melhor, no sujeito – embora estudos de interações com outras drogas não tenham sido realizados, tais combinações podem ser positivas: combatendo ânsia, angústia e medo – existem relatos de que POESIA TARJA PRETA é certeiramente indicada para exterminar, de modo sumário, algemas e o mais que com elas se pareçam – QUARTERÃO é adequado para catalisar o grito primata do homem solar, intermunicipal e provinciano, que se rebela contra as agruras da decrépita cidade frankstein – VEÍCULO Q.S.P. é bem tolerado – as reações adversas mais comumente observadas são reverberações no tempo – isto é, reações adversas, não – o espanto é poético, ou seja: foi, é e será uma QUANTIDADE SUFICIENTE PARA uma reação adverso +

Questão de perspectiva

2010-11-10T08:20:00.000-08:00

Alguns dizem que meu filho é pequeno.
Discordo...
como sempre olho de perto, o vejo enorme.
O maior!

Liberdade, independência e roupas a secar

2010-11-02T12:25:00.000-07:00

Estabeleci meu conceito de liberdade e independência com os pregadores de roupas. Exatamente assim. Quero uma casa grande, alta, ventilada e com espaço para meu filho correr e inventar mundos ao meu redor. Quero continuar sendo criança adulta para ele, uma missão mais que valiosa que assumi ainda menina e, à força, me fiz mulher diante dos fatos.
Os pregadores de roupas são a conseqüência do meu esforço por uma vida independente: um dia, não muito distante, os comprarei para minha casa. Acho o ato máximo de liberdade eu ter meus próprios pregadores, grampos coloridos que irão se perder, multifacetados e infiéis a mim. Meus pregadores, minhas roupas em meu varal!
Este dia glorioso povoa minha imaginação: eu chego em casa, roupas leves num sábado ensolarado (o sol no sábado é mais gostoso, menos agressivo e sempre vem acompanhado de música), pego uma singela peça de roupa molhada, estendo sobre o varal e, com meu pregador, fixo a mesma no tal ato máximo de liberdade. Eu comprei o pregador, ele me obedece, somos moradores dessa mesma casa, posso deixá-lo organizado no varal, solto ao chão, grudado na roupa já seca... posso chorar um dia pregando as roupas, ele, meu confidente.
Num dia qualquer minha raiva pode ser descontada num pregador verde, numa ira sem sentido, arremessado violentamente contra a parede. Ele, mais forte que eu, vai rir do meu ato insano, e vai mostrar que aquilo não serviu pra nada. Vai me observar chorar arrependida, envergonhada de todo o teatro dramático daquele instante, e voltará às minhas mãos, como o meu querido pregador de roupas, a quem posso ser livre. Não existe nada mais vivo e real que colocar as roupas para secar. Nem nada mais livre que ter meu próprio pregador de roupas, no modelo adequado às minhas necessidades, nas cores que desejo, no mundo que construi para mim.

Convite.

2010-10-21T08:22:00.001-07:00

No encontro das ruas Eliseu Martins com Anísio de Abreu.

2010-10-20T05:19:00.000-07:00

Não me espera
senta lá fora e fica
olhando o céu
um Órion atravessado
na retina
enquanto Plêiades dançam
carinhosas.

Pode ficar aí
sem pressa
eu não volto meu bem
não me espera
o sabor da vida
é não saber
como manter
as feridas abertas.

Qualquer dia desses
eu passo por aqui
apareço em riso.
O desespero é meu
compromisso
e por causa disso
eu imploro,
como quem nada quer,
o meu simples desejo:
não me espera.

Eu sou grande, meu deus!

2010-10-08T08:46:00.000-07:00

Estou particularmente cansada hoje. Este texto não carrega nenhuma pretensão literária, apenas o desejo de me livrar de alguma coisa que me perturba muito, como sempre. Escrevo aqui também para que este espaço não se perca de mim em momento algum, em bagunça nenhuma, nem quero eu deixar de contar com ele, deixar de segurar-lhe a mão. Esta página, que se mostra um amontoado de códigos em máquinas frias e estúpidas, me carrega, tenho uma dívida para com ela, um pacto de sangue e cólera. Expressões em momentos de pathos.

Só vim aqui para dizer. E disse.

9º Poesia Tarja Preta - Vamos?

2010-09-25T07:47:00.000-07:00

Que serventia tem?

2010-09-02T19:04:00.000-07:00

Escrever só serve para que muitos testemunhem o que edifico. Para que eu exista depois de depois de mim. Para me sentir um pouco menos, quando esvazio, um pouco mais quando leio. Só isso. Viva. Para me sentir viva. Ou fingir que morri às vezes.

Alma da silva

2010-09-01T11:01:00.000-07:00

O mundo é doce
só olhos imprecisos
não enxergam os ritmos

O mundo é um rio
e o carregar das horas
se torna corrente e carinho

Afogar-se não é uma opção.

TRIMERA N° 4!

2010-08-28T09:51:00.000-07:00

Já está nas bancas a Trimera n° 4!!

Chegamos à última edição da revista.

Agradecemos a todos que ajudaram, que atrapalharam, os que sequer souberam de sua passagem por aqui, os entusiastas, os sonhadores, os críticos, os devedores, os gênios incógnitos, os medíocres notórios, os artistas, os não-artistas e, por fim, os escritores, estes em menor número.

Sirvam-se das postas desta literatura rasgada onde derramamos nosso sangue e com borrifos e filetes tingimos essas últimas páginas.

Bon apetit!

Leia a Trimera on-line.

Vamos??

2010-08-21T18:24:00.000-07:00

.

2010-08-07T11:20:00.000-07:00

Teresina é
dó
e
sol
Nenhuma outra nota dá.

Um convite para a 'Noite Manoel de Barros'

2010-07-22T07:27:00.000-07:00

Pausadamente árida

2010-07-13T10:34:00.000-07:00

Nem o vento é capaz
de condensar as minhas lágrimas.
Hoje que me faço
ataduras de veludo
aos ouvidos machucados.
Logo hoje
minha coluna
mantida ereta
cabeça erguida
e
na testa
um suor porco.
Me sinto pouco.
Talvez nenhum.
E não choro
águas paradas
lagoas desembocando no caos.
Logo hoje
elegia ao tempo
eu sofro de mundo
e mudo
o vento
a cada instante.
Queria mesmo era chorar.

Função da poesia

2010-06-29T07:09:00.000-07:00

Pra que é que tu quer poesia?
Tampar buraco na parede
Fazer sutura
Limpar o chão
Pra cantar mulatas
Comprar as drogas
Buscar estrelas e
Florir as hortas

Mas me diz, que eu ainda não entendo
pra que é que tu quer poesia mesmo?
Pra vender lixo
Reciclar a alma
Pagar o flanelinha
Atravessar o Parnaíba
Fazer farofa
Votar
Pra andar descalço
Pra desculpar as loucuras e
Pegar passarinho

E pra que mais que tu usa
Essa tal de poesia?
Pra subir a serra
Remendar roupa
Catar feijão
Assar milho na estrada
Rezar o terço
E vezenquando
Morrer na curva São Paulo

Eu só não uso para amar
que com poesia não se ama
nem se abraça ou vai pra cama
amor é bom é de viver.

O mundo é tão bonito

2010-06-18T11:08:00.000-07:00

Li meu primeiro Saramago quando tinha 15 anos. Não choro a morte dele, ele não é um ídolo. Odeio ídolos. O mundo ficou mais burro, quem disse isso foi o Fernando Meireles. Eu concordo. Estou fragmentada por isso. Gosto de tudo que leio do Saramago. Ele me ajudou a ser quem sou hoje, seja lá o que isso signifique. Pena que ele não escreverá mais. Meu filho vai ler Saramago, ou pelo menos eu assim o estimularei. Vale a pena. Vale todas as penas de uma leitura difícil. Ele nunca vai ser esquecido. Eu acredito nele.

Academia Onírica apresenta:

2010-06-16T08:07:00.000-07:00

(clique em cima para aumentar)

Ela é demais...

Sem sombra de dúvida

2010-06-10T07:36:00.000-07:00

Não há sombras quando não há dúvidas. As dúvidas são pétreas, sólidos monstros loucos. Moinhos em penhascos e todos residimos em suas sombras. Eles não nos tocam, só nos perseguem dia e noite, cobrem a luz do sol, o reflexo da lua e nos olham felinos, satisfeitos da assombração diária.
Certeza, certeza... só a morte.

Desejo ser

2010-06-07T06:08:00.000-07:00

à Marina Colasanti

Todos os dias caminho
na areia mais grossa
correr nela é o desafio
que impus à lógica

Todos os dias
um poema novo
me move
e eu apanho
na cara
eu apanho eu apanho
a___p___a___i___x___o____nada

5º encontro poético

2010-05-26T12:19:00.000-07:00

Vamos?

.

2010-05-24T05:49:00.000-07:00

Se é para ser fatal
sejamos
a delicadeza nunca fez
parte alguma
dos modos de meu peito surreal

Temo o depois
de cortes feitos por papel virgem
escorrendo a dois
temo
perder a viagem

Se é para nos quebrarmos
sejamos
o mais puro deleite
fervor
o aparente desconsolo
sentenças instáveis
que abandonam vacilantes
em valsa

momento transgressão

2010-05-22T11:50:00.001-07:00

Die porra!

Muitíssimo obrigada

2010-05-17T05:50:00.000-07:00

A despeito do que dizem de mau por aí tenho me sentido muitíssimo incentivada e privilegiada a continuar postando por aqui: ferramenta controversa no mundo literário e que nos serve de grande ajuda em dias onde a leitura está espremida entre tempos do trabalho e outros afazeres.

Agradeço, a todos que vem aqui, as mais de 7 mil visitas.

Anotações pós pesadelo.

2010-05-14T05:22:00.000-07:00

Aquelas figuras pareciam sonho e desapareciam com um toque dos dedos ansiosos e suados. Me abracei na medida dos meus olhos: gigantescos e tristonhos. Fui correndo em tua direção e nós nos batemos, violentamente. Violino. Prezo muito pelo som. Os passos foram consumidos por tremores amaldiçoados, dedos presos por costuras numa carne assombrada. Me solta! O ditado é mantido a cada nova respiração congestionada. Me olha... eu fico central, das atenções temidas e desesperos compartilhados. Me vomita! Pulei na tua boca na esperança de nunca mais ser sozinha. Isso soa mal. Morde minha boca, morde...

Encontro com o tempo

2010-05-11T07:40:00.000-07:00

Hoje estive assim aérea e imaginando que o tempo está sumindo, é entidade falida. Mas só imaginando. Porque a cada gole de cerveja, cada passo no sol, cada riso do meu filho adormecido eu sinto o tempo oxidar até a raiz dos meus cabelos. Eu sinto agora. Amém, que vou sucumbir ao tempo, mesmo sentindo saudades de mim no mundo não quero para sempre viver... eu que amo tanto e tão desesperadamente. Eu que escrevo o que me faz, e existo por isso, através disso. Tudo para existir. Não há remédio para nada, de nenhuma tarja ou posologia. Apenas viver.

Testemunhos à parte

2010-05-07T15:06:00.000-07:00

Angústias de sempre:
culpas
medos
relacionamentos vazios

Desejos mais antigos:
necessidade de amor
de fazer algo importante
deixar algum legado

Banal né?
Todos Nós. Emaranhado de nós.

2010-04-30T06:31:00.000-07:00

Eu sou um estranho navio
ausente de assim ter nascido
um ausente partido
coração entranhado no mar

Toco em todas as terras
em centímetros de perguntas
que lançadas, voltam
e, a indagar, passam o resto da vida

Sou um estranho navio
que, distante
se mostra em brilho
e, constante
se perde intenso em delírio

Um estranho e pesado
navio de guerra
por vezes jangada
e, no amor, um delicado cruzeiro

Um navio apenas
indefinido por ser impróprio
apaixonado pelo oceano
em que, naufragando
se refaz a cada instante

4º encontro Academia Onírica

2010-04-22T06:50:00.000-07:00

Vamos?
Noite Paulo Leminski
Guitarras
poesia...

Só 2 singelos reais de entrada. Eu sei que tu tem...

E quem se importa?

2010-04-20T11:58:00.000-07:00

Há uma destruição intermitente entre o sangue que sai de minhas gengivas e as palavras que escrevo todos os dias. Há uma desconstrução covarde entre o que digo e o que ouço, a cada instante, eu passageira das horas azuis, eu esperança desesperada. Há uma reescritura de uma história ao avesso, trapaça instantânea que cai na mesmice. Quer saber?... minha alquimia é real! Não interessa o entendimento, isso daqui é vida!

Eu já deveria saber.

Eu digo amor

2010-04-07T07:27:00.000-07:00

e meus lábios se entregam em febre e reticências. Antes a palavra escrita ante o desespero de não ser. Sempre espero alguma coisa além e sempre me perco nos ilimitados detalhes das texturas incandescentes. O fogo. Eu digo amor. Desta vez grito para que o sangue corra rápido, para que o medo estremeça e para que meu rosto assuma nova cor. Eu sempre digo amor. É que me repito em parágrafos infinitos, me suplico para que eu pare e não atendo meus pedidos. Ah!... eu digo amor! Eu digo e não funciona, minhas pernas somem e eu morro quando a alma abandona, o vento me carrega e é quase sempre o espírito. Eu digo amor, eu digo.

Passageira

2010-03-30T19:22:00.000-07:00

Nada pode me matar
nem o sumiço das horas
passatempo tão pesado
nem a neblina nos olhos
amargor fechado
nem as agulhas espalhadas
gritando em minha pele
nem o sussurro tangível
de quem atravessa o labirinto
e nele se consome.

Nada pode me matar
ouço o despertar felino
das moças prostitutas febris
ouço o semáforo em amarelo
das madrugadas solitárias
meus músculos ouvem
e repelem cada centímetro.

Nada pode me matar
nem a minha insegurança
meus braços maiores que tudo
o sufoco que impus ao mundo
as trapaças na roleta russa
Nada
o frio que me enreda
e devolve meu ser azul
não pode alcançar meu peito.

Nada pode me matar
nem os tiros de glória
de um passado inexistente
nem os hermetismos de outrora
serenas madrugadas sombrias
álcool e poesia
desejo e repreensão.

Nada pode me matar
eu grito isso há tanto tempo
reviro páginas
deito espalhada
e penso se vou ficar aqui sozinha
pelo resto dos dias
sem me levantar.

A crítica e o tempo

2010-03-28T10:43:00.000-07:00

De fazer com bom humor
Falar de amor
Rima, riso e artifício
Nem me fale em poesia
Que aos 20 não é isso

De fazer com lágrima
O compromisso adiado
Falar dela: perfeição e passado
Nem me fale em poesia
Que aos 30 ainda é descaso

De discorrer das complexidades
Alterar conceitos
Repetir fatos, ditos e feitos
Nem me fale em poesia
Que aos 40 é sem efeito

Mas ainda insistia
Despudoradamente
Grito amor e riso
Nem me fale em poesia
Que ainda se morre disso

Animula Vagula Blandula

2010-03-21T21:33:00.000-07:00

Não sei fingir que amo pouco quando em mim ama tudo.

Vergílio Ferreira

eu já era.

2010-03-17T06:02:00.000-07:00

A vida é chata e sem graça, está perdendo o brilho a cada instante petrificado pelo obrigado. Obrigada, eu digo, e sempre viverei assim, obrigada por tudo e um pouco mais. Não se deve falar alto, um imprevisto me carrega as forças, o gosto deve ser refinado, a roupa muito bem abotoada e a postura ereta como uma lança que impala o cadáver. Conhecer de tudo e ser a mais bem educada flor de requinte além, é claro, da pontualidade. Os pesadelos se concretizam e o brilho dá lugar a um amargor característico de quem se dobra ao real. Será felicidade viver assim? Não ouso responder, uma vez que poderia estar falando no momento inoportuno. Ou talvez seja apenas inoportuno e inadequado falar desta maneira tão inconstante. Com a sua licença, mas não posso ficar, tenho outros compromissos, os mais pervertidos possíveis e os impossíveis também, só peço que não alardeie por aí tal afirmação, pode destruir meu caminho já há muito ditado.

Passar bem.

Espírito do rio

2010-03-16T06:49:00.001-07:00

A luz está fraca. É meio dia em meu espaço. Não me pergunte como, mas esta frase me ocorreu, elas todas me acontecem, histórias me acontecem em milésimos de segundo e tenho a alma fortalecida nesses instantes, embora fique exausta logo em seguida. Não temo mais o destino que prescrevo, nem me atormenta o abismo de outrora, o que me leva são os sonhos de sempre a as palavras ariscas. Não sei domá-las nem quero. Tem pouco tempo que agarrei uma explosão com tanto fervor que me queimei de uma só vez e o que me espanta é ainda estar em brasas. Se me arrependo? Todos os dias de não ter abraçado o fogo antes. Estou radiante...
Me abraça forte agora e me devolve o que eu te entreguei: versos e excessos de palavras que poderiam ter sido e não foram, não são. E que se dane o desespero, quero muito a vida plena e deliciosa. Carne sangrando rasgada com cheiro de sangue e jeito de quem não tem mais jeito, vai ficar ali exposta... Também amo o suor, o natural, o cruel às vezes me convida, o grito! ! Dependo de todos para fazer valer a pena destas linhas, mesmo sabendo que quem vem de encontro a elas vem para encontrar a si de alguma maneira, e nunca se encontrar comigo. Escrevi e não estou mais aqui. As linhas do mundo inteiro. E sabe o que mais? Não me envergonho de errar, meu texto pulsa no meu ritmo, se admite com meus erros, se forma e deforma conforme minha dança, meus passos e os passos de tantos que sigo, de poucos que me seguem mortos ou vivos estão todos aqui. Um só. Somos plantas enraizadas nos céus e as estrelas caem todos os dias no mar iluminado da manhã.
De todas as horas do dia é meio dia que tudo se congela em luz e calor infernal, é meio dia que tudo para e não pergunta nem responde. É cinco da tarde a hora mágica que o mundo renasce, é cinco da tarde que os cheiros se mostram divinos, que a luz fica inebriante véu. O mundo me bate meio dia e me embriaga cinco da tarde. Completamente poesia neste instante. Sou poesia por todas as horas exageradas e inconstantes, por todos os gritos internos, os desagravados silenciosos eu sou! Poesia por todos os poros arreganhados de euforia, pelas pernas bambas às vésperas de um recital, pelo meu fim eu sou poesia. Amém. Em toda parte e nos inteiros eu sou poesia.
O grito se acalma.
Questiono meus métodos. Questiono meus dedos. Questiono minhas unhas frágeis. Indassim sou poesia.
Me larga agora... o abraço já foi suficiente, já se foi o abraço. Me larga, que o dever te realiza e eu nunca fui dever. Me larga!
Estou cansada.
É muito trabalhoso sentir assim. Me fecho agora em sono restaurador e volto, acordando todinha para dentro.
Espontaneidade, meu deus, é tudo enquanto.

Alma verso.

2010-03-08T14:19:00.000-08:00

Em estado selvagem a dor alcança meu seio farto de pretensões. Nada em mim acontece sem querer e o sabor triplica em desespero quando sei que consegui meu objetivo. É preciso bem mais se eu quiser saber, é preciso mais força, muito mais força para alcançar o espaço-tempo a que me proponho, absurda talvez, mas sempre alerta. Estive no meio do nada com tanta coisa pequena num universo tão grande, acredito desde pequenininha que quando meus olhos alcançam paisagens imensas a minha alma fica também imensa, o meu corpo, que é tão pouco e tão efêmero estremece quando a alma entra em contato com a imensidão das paragens desconhecidas, das conhecidas, das grandes. A grandeza física das coisas me atrai e o infinito me deprime, uma vez que não sei ainda como alcançá-lo, o infinito me consome. Fico ansiosa toda vez que percorro o infinito, eu não sei percorrê-lo, penso nele todo dia, estou nele, ele cresce, cresce, cresce... uma loucura me provoca, uma angústia me leva a saber que faço parte do infinito, parte de algo que não tem tamanhos ou partes, isso não me acalma. Aí é quando sei que somos tudo e que qualquer coisa é tudo, e paro. Quieta escuto o tudo em mim. Quieta sei que sou também infinita. Quieta vou me desintegrando no ar, vagarosamente, para formar outros universos... versos.

Academia Onírica

2010-02-24T06:06:00.000-08:00

Prestando meus singelos serviços à esta iniciativa da qual faço parte.
Compareçam!!
Para maiores contatos e informações acessem: http://poesiatarjapreta.blogspot.com

Coma isso

2010-02-11T10:07:00.000-08:00

Tenho rios de tristeza correndo até os olhos e em meu peito tiros resvalam solidão. Depois de horas-semana naquela janela gradeada, olhando o céu, rodeada de músicas de outros continentes com frio suor escorrendo pelos dedos, eu estava te esperando.

Uma dor insuportável guardava o sol em minha cabeça. Às seis da tarde pus os óculos escuros fugindo da claridade dolorosa e não dormi por pura falta de sono. Talvez também me faltasse consolo, abano. Ah...... eu estava te esperando.

A necessidade boiava como um cadáver indesejado, nenhuma luz se demonstrava catedrática a ponto de invadir e preencher meu cerne, nenhuma mão se segurava à minha, nenhuma boca beijou meus olhos. Decidi seguir caminho. Eu estava te esperando.

O sistema

2010-02-08T09:15:00.000-08:00

Os funcionários não funcionam.
Os políticos falam mas não dizem.
Os votantes votam mas não escolhem.
Os meios de informação desinformam.
Os centros de ensino ensinam a ignorar.
Os juízes condenam as vítimas.
Os militares estão em guerra contra seus compatriotas.
Os policiais não combatem os crimes, porque estão ocupados cometendo-os.
As bancarrotas são socializadas, os lucros são privatizados.
O dinheiro é mais livre que as pessoas.
As pessoas estão a serviço das coisas.

Eduardo Galeano, In: O livro dos abraços.

?

2010-01-29T11:21:00.000-08:00

Acordo com os olhos ainda fechados e peço que os sentidos saiam pela minha boca, pois pelos olhos os sentidos não alcançarão onde quero tocar. Reverberar os centímetros de asfalto quente ao meio dia, restaurar as crateras no rosto daquela senhora parada no ponto de ônibus, fazendo careta do calor que sobe democrático. Somos todos um só, somos todos um som, sou uma reescritura sagrada por ser música, sofrida por ser poesia, louca por ser em prosa. Quero apenas conversar. Entonação de voz mais limpa possível, clareza, olhar escuro e tenso, ... apenas conversar. Não garanto que algum vá me ouvir, por isso mesmo que escrevo, ouvindo uma música que me guia extraordinária. Algo pesado me consome por esses dias e as palavras não me saem como deveriam, tenho uma gestação frustrada atrás da outra, sou uma alma se tornando pedra, queimada pela fogueira de alguma instituição revoltada e incompleta, estou afogada, maculada, destruída, sem rumos nos meus cantos. Nada me salva. O que me resta é uma tristeza latente, meu vício maior, e que eu fujo desnorteada, com o perigo em meus calcanhares fracos.

Depressão pós pós

2010-01-20T08:18:00.000-08:00

Insistência e necessidade, as duas ordens dos dias que venho passando sem conseguir o velho impulso que me guiava a escrita. O peso das coisas tem triplicado, e as dores sendo mais agudas (sim eu sofro de dores crônicas), tudo se encarrega de me deixar em um estado letárgico, como se minhas mãos estivessem cortadas e caídas ao chão. Sofro por não conseguir concretizar os devaneios e imagens em poesia, sofro por não mais conseguir a esfuziante paixão por algo que eu tenha parido nas entrelinhas. É um vazio pós parto que me domina, um vácuo entre obras, uma inexatidão, imprecisão, um descompasso, desconsolo, desapique e o que mais se queira traduzir essa falta de expressões e construções. Me sinto derrotada, mas quem se importa? Talvez se eu cortasse uma orelha, se eu quebrasse uma perna em cena, se eu mudasse de profissão ou ainda criasse um drama de proporções faraônicas ou me aventurasse numa odisséia... talvez eu morra no talvez. Quero uma explosão, estou cheia de fragmentos e restos. Algo grande se aproxima.

Ato máximo

2010-01-14T07:50:00.000-08:00

atirei meu coração aos lobos
e
por puro prazer estético
eles o mantém ainda vivo

De quando a rua foi engolida por um dragão de nuvens

2010-01-09T11:29:00.000-08:00

Vamos começar. Seriedade demais cega, e eu ainda quero achar lindo o nevoeiro que cobriu o prédio da esquina. São pelo menos dez quadras de distância, dezenas de passos, e meus olhos não veem dez palmos adiante. É um prédio enorme e ficou tudo branco, um véu sem cheiro, sem textura, mas que carrega tanta vida. Eu sabia que na beira do rio estava mais denso, uma dança contra as luzes do poste e o que eu mais queria era estar lá, só para ver mesmo, só para admirar com força, bem forte e terrível, assim até chorar o desespero da feiúra diária ao meu redor. É cansaço. Queria pegar na mão mais próxima e adentrar naquela nuvem que desceu ao chão, correr desesperada como quem foge de onde não se pode fugir.

UniVerso.

2010-01-07T04:39:00.000-08:00

Escrevo desde os dez anos de idade. Escrevo há mais de dez anos. Estamos em 2010. Esperava que no passar daquela madrugada, ao acordar com os amigos, eu encontrasse alguma resposta ou alguma inspiração arrebatadora, eu achava que o tempo iria trazer de graça e com graça um algo mais que me completasse. Mas o diverso se traduziu triste e desencanto, o mundo muitas vezes não é bonito: a incompletude me trouxe bem mais. Tenho feito menos tempo, encontrado fios de prata em minha cabeça, correntes que me puxam ao chão. O que me preocupa é se ainda terei disposição para encontrar o ritmo do antes do antes, algumas pessoas chamam isso de sentido da vida, origem de tudo, outras chamam de parte que compõe todos... concordo com todas elas, e digo mais: se compõe é música, tem ritmo, pode ser tocado em todos os sentidos.
Preciso delirar com segurança, tenho medo de me perder.
Não deveria ter escrito este texto, mas ele já nascido e independente caminha por aqui, é uma divagação, um ensaio, e para quem não sabe: divagar se vai ao longe, é por isso que sigo à risca o divagar e sempre.
Me guardem com carinho, pois aqui faço tudo de propósito.

Rotina

2009-12-18T23:10:00.000-08:00

Os pesadelos são constantes

E tudo leva ao A do meu nome

Tento correr mas não correspondo

E a cada giro tudo me perece pó

Meu medo.

O calor deriva da agonia

E nem sei mais se isso é possível

Respiro fundo

Fecho a alma e as pálpebras

No mais, prossigo

Cantando o nó da garganta.

Mais uma curva

As imagens surgem mudas na janela

O vidro é sujo,

O suor verdadeiro

Nos próximos minutos sairei deste delírio

E tudo voltará à sua loucura contínua...

Até lá meus olhos desobedecem

E o corpo só pode esperar.

Diário

2009-12-13T07:01:00.000-08:00

Tenho ouvido uma mesma música na esperança de que ela me absorva. É, absorver mesmo, assim como se eu pudesse entrar nela, sumir dentro de suas notas e passar a ser um ritmo, no mais abstrato que isso possa parecer. Fico repetindo a canção como uma maneira de prolongar o prazer que sinto ao ouvi-la. Inútil.
Meu inútil prazer.
Só meu.

There she goes again, baby

2009-12-07T07:16:00.000-08:00

Sempre me aproprio do que dizem por aí... nada mais natural. Humana em demasia... não é o que diz o endereço do blog?

There she goes again
She's out on the streets again
She's down on her knees, my friend
But you know she'll never ask you please again

Now take a look, there's no tears in her eyes
She won't take it from just any guy, what can you do?
You see her walkin' on down the street
Look at all your friends she's gonna meet
You better hit her

(...)

Now take a look, there's no tears in her eyes
Like a bird, you know she will fly, fly, fly away
See her walking on down the street
Look at all your friends that she's gonna meet
She's gonna bawl and shout

She's gonna work it
She's gonna work it out, bye bye
Bye bye baby
All right

(Velvet Underground & Nico)

Necessidade, desejo, vontade...

2009-12-03T07:39:00.000-08:00

Calma.
É tudo que preciso.
De tempo para desfrutar minutos de paz e silêncio.

Por um frio II

2009-12-03T07:37:00.000-08:00

Fica tudo por um frio, um frio que seja de manifestação na atmosfera pesada que me rodeia. E ainda assim eu sinto medo. A tua face, a tua pele e o teu temor apenas me alimentam, desejo flamejante em todos os poros, quero ver o teu tremor também. E ainda assim o medo, o medo que me move as pernas depois, o medo que me debulha, me consome. Explosão em respiração profunda e gritos reprimidos, você treme, às vezes cai sentada no chão, eu sou imenso naquele milésimo de segundo, sou luz ou trevas, não sei ao certo, o que é certo é que consumo tudo ao meu redor, tomo de conta, como se diz por aí. E acaba. Repentino, desastroso como tem que ser. Tudo acaba. Pequeno e bobo, meu medo some, fica a impotência, a dor e o cansaço, o maior cansaço que uma montanha pode sentir. O maior cansaço, lá onde um gigante perece, onde fecho meus olhos, naquela penumbra que pisca por ser a luz de um televisor ligado. E eu só durmo assim.

Por um frio

2009-11-10T07:32:00.000-08:00

Talvez eu tenha ficado duro demais e por fora essa dureza é menor. Pode acreditar meu amor, essa dureza por fora é menor, tenho medo da crueza de minha real indiferença, tenho medo de todos os outros que desejem meu desespero. Assim, esse medo é o que me faz companhia, mesmo quando estou confuso, ele é o mais perto que posso me aproximar do calor humano. Assim é real, não me desespero, quase nunca. Você sabe que quando choro é por impotência, e essa impotência que se pronuncia em meus atos é bem melhor representada pela violência depositada em coisas desprovidas de espírito e nervos.

Curtas

2009-10-24T04:41:00.000-07:00

Gosto de te olhar
e ler poesia
Assim, todo dia...

...

Foi quando enfim me perderam que consegui me encontrar.

medíocres & prepotentes

2009-10-11T14:07:00.000-07:00

Eu não sei escrever. Não sei recitar. Eu não nasci com um dom. Não ganhei nenhum prêmio literário. Não sou famosa no sudeste do Brasil. Não me formei num curso de Direito. Não sei desenhar, nem pintar, nem esculpir. Não publiquei nenhuma obra com 18 anos. Não revolucionei a sintaxe de minha língua. Não sou regionalista, nem ufanista, nem 'ista' nenhum. Não moro em Brasília, nem no Chile. Não sou marginal, nem alternativa, nem punk. Não falo 4 línguas, nem inventei uma. Não danço ballet, nem aprecio quem o faça. Não sei dançar. Não canto, nem toco nenhum instrumento. Não fui presa na ditadura, nem torturada. Não escrevi um best seller sobre minha prisão em 64. Não morri de tuberculose. Não me suicidei na Segunda Guerra. Não comprei ações e fiquei milionária. Não sou diplomata. Não escrevi cartas quando era diplomata. Não deixei minha amante morrer afogada. Não salvei poesias de um naufrágio enquanto minha amante morria. Não sei tudo de gramática. Não me formei em Português. Não tenho nome de flor. Não mudei meu nome. Não me casei com um filósofo famoso e suicida. Não tenho heterônimos. Não sei jogar xadrez. Não fiz cinema mudo. Não fiz cinema. Ninguém chorou em meus filmes. Não sou uma psicopata, nem sociopata nem nada disso. Sou o abstrato, o fim e o meio, o propósito e a falha.
No instante em que decifro o código que me faço sentido, existo, humana e ordinária.

Aos ipês floridos no caos

2009-09-23T09:24:00.001-07:00

Hoje me agride o lirismo ufanista
me cansei de flores coloridas e perfeição
quero a falha
lamber o sangue e as feridas

Hoje o que me faz poesia
é o calor subindo do asfalto
a explosão dentro do grito
real, cru e seco

Hoje o humano me toca
no cerne e na carne,
quase sempre quente,
no olho violentado
da imundície do crepúsculo

Hoje, no desafio da lógica,
fazer do concreto música e poesia,
só me cansa o lirismo do impossível
literatura de beira de abismo
amor invisível ao chão

Luto.

2009-09-18T05:47:00.000-07:00

Olha, eu só queria espalhar aos quatro ventos que vou viver a plenos pulmões por eles, e eles vão viver para sempre.

Sobral 07/ 09 / 09

2009-09-08T06:15:00.000-07:00

A fuligem dos carros
incomoda minhas narinas
e suja meus pés

Nesta sacada
o vento passa
e sutilmente
leva nossas vidas

Os aviões do planalto

2009-09-01T09:32:00.000-07:00

Hoje eu estava numa parada de ônibus às 6 e 37 da manhã quando um avião passou riscando o céu. Me espantei e imediatamente pensei: vem de Brasília. Estranho, mas eu vou explicar... A primeira vez que vi um avião decolar eu era bem pequena, e foi aqui mesmo em Teresina, naquele aeroporto que até hoje (vinte e poucos anos depois) ainda tem um único portão de embarque. Eu fui lá para embarcar uma tia que morou e mora a vida inteira na capital brasileira, e vez ou outra nos visitava em inconstâncias da vida. Cresci acompanhando idas e vindas da família nômade, que hoje entendo das mudanças, mas na época eram um atrativo a mais na brincadeira de menina: montar e desmontar malas, casas, vidas... Na adolescência fui crescendo vendo meus primos indo e voltando quase que anualmente, momentos de lágrimas e confidências eternas do florescer da maturidade, noites em claro, festas, brincadeiras... o avião pousava chegando de Brasília, o avião decolava em direção a Brasília, sempre esse mesmo rumo, na chegada a festa, na ida o choro. Por morar na zona sul de Teresina, quando eu chegava em casa ainda podia ver o avião riscando o céu, indo para a Brasília que só fui visitar depois dos 15 anos, e particularmente não entendi o atrativo que aquela cidade exercia sobre meus familiares... desencantos à parte vejo que ainda hoje, qualquer avião que cruze o céu acima de minha cabeça estará indo ou voltando do planalto central.

Minha certeza mais precisa

2009-08-19T17:31:00.000-07:00

Quero morrer com cara de missão cumprida.

Hiatos

2009-08-16T11:31:00.000-07:00

Essencialmente me encaixo nas almas sonhadoras com olhos bem abertos sempre encarando os detalhes. Um susto ou um choro quase sempre preso na garganta, uma lágrima prestes a romper a realidade. Outro ponto interessante é que recentemente tenho estado mais tempo a sonhar do que a viver o que me faz menos tangível a cada instante. Quando não sonho são os hiatos, terríveis hiatos que me carregam a alma e as poesias.

(...) Nunca saberemos até que ponto as nossas vidas mudariam se certas frases ouvidas mas não percebidas tivessem sido entendidas, O melhor, penso eu, seria começar por não fazer de conta que não percebemos as outras, as claras e directas, Tem toda razão, mas há pessoas a quem atrai mais o duvidoso que o certo, menos o objecto do que o vestígio dele, mais a pegada na areia do que o animal que a deixou, são os sonhadores (...)

José Saramago, In: História do cerco de Lisboa. Pág. 265 e 266

Na minha vida também, Caio

2009-07-29T21:56:00.001-07:00

Os Mestres são muitos, e os nossos diálogos são violentos. Às vezes meu silêncio traduz milhas, e fico observando o muito acontecer...
Hoje me deparei com ele me dizendo o transcrito abaixo:

"Você quer escrever. Certo, mas você quer escrever? Ou todo mundo te cobra e você acha que tem que escrever? Sei que não é simplório assim, e tem mil coisas outras envolvidas nisso. Mas de repente você pode estar confuso porque fica todo mundo te cobrando, como é que é, e a sua obra?{…}Você só tem que escrever se isso vier de dentro pra fora, caso contrário não vai prestar, eu tenho certeza, você poderá enganar a alguns, mas não enganaria a si e, portanto, não preencheria esse oco. Não tem demônio nenhum se interpondo entre você e a máquina. O que tem é uma questão de honestidade básica. Essa perguntinha: você quer mesmo escrever? Isolando as cobranças, você continua querendo? Então vai, remexe fundo, como diz um poeta gaúcho, Gabriel de Britto Velho, “apaga o cigarro no peito / diz pra ti o que não gostas de ouvir / diz tudo”. Isso é escrever. Tira sangue com as unhas. E não importa a forma, não importa a “função social”, nem nada, não importa que, a princípio, seja apenas uma espécie de auto-exorcismo. Mas tem que sangrar a-bun-dan-te-men-te. Você não está com medo dessa entrega? Porque dói, dói, dói. É de uma solidão assustadora. A única recompensa é aquilo que Laing diz que é a única coisa que pode nos salvar da loucura, do suicídio, da auto-anulação: um sentimento de glória interior. Essa expressão é fundamental na minha vida.

Caio Fernando Abreu in Carta ao Zézim

O primo Vassili

2009-07-27T13:11:00.000-07:00

Hoje foi um dia de silêncio.
Me deparei com um país distante e com uma poesia próxima, me deparei com história e com violência no versar silencioso. Paradoxo, uma vez que os versos deveriam ser feitos para serem gritados até a ultima fração de fôlego. Resquícios de ar ainda ficariam no peito, envergonhados de não terem saído com a poesia abrupta.
Hoje me deparei com a música na vida. Escrevo para o mundo cantar, e todos se identificarem, e para que o uso destes versos seja proveitoso. Me suicido, me mordo e grito absurdos na escuridão diária, estou dentro de uma caixa e nenhum faz o favor de encontrar meu encanto. Não é drama ou vocativo, é aposto explicando nas metáforas mais sanguinárias como ser poeta em meio ao barulho da correria, o aleijão do trabalho de ouro. Querem se abraçar e se sufocam todos, não sabem o que fazer, mas eu também já fui um tolo, me apertei em tantos abraços achando que amava os outros...
Taxar de confuso é fácil e satisfatório, uma vez que se sentiriam superiores os tantos esquecidos do poder do versar. Não escrevo em versos justamente por estar presa na falta, por ainda ser petrificada, e hoje é dia de silêncio e não de gritos, é dia de ouvir e não de cantar. Hoje não é dia de festas, é lamentação de vazios de dor. Sem sombra de dúvidas estou em um hiato, desses que fervem a alma na necessidade de entender mais, de saber mais. Não que seja ruim este desejo, mas a ânsia consome como qualquer outra, cheia de tentáculos e imprevistos, cheia de sussurros e de gritos a soletrar sutilezas que não acalmam.
Vou trilhando, construindo um caminho cheio de voltas, segurando em minhas próprias mãos suadas, sozinhas e necessárias.

Cantiga em azulejo vagabundo

2009-07-24T08:34:00.000-07:00

Uma pedrinha de frieza
é azul e melindrosa
se infiltra deliciosamente
na crua carne cor de rosa

Não me tirem essa frieza
que de mim já faz parte
uma hora eu sumo
e o que restar vira arte

Assim:

2009-07-08T12:20:00.000-07:00

as mãos enormes
e a boca expressiva.
Nos olhos denúncia,
e a vida
(incômodo)
quase sempre vazia.

Trimera Revista

2009-07-03T08:40:00.000-07:00

Fico cada dia mais feliz com as visitas e comentários neste blog. Muitíssimo obrigada. E agora dando o devido valor a um trabalho que participo, este post tem como utilidade divulgar a revista Trimera, na qual presto meus singelos serviços de "arroz", ou seja, acompanho de tudo dentro dela.
Ela já está no número 3, as anteriores podem ser conferidas no blog da revista: Trimera.
A referida em questão está nas bancas de revistas de nossa querida Teresina e algumas do interior do Piauí. Espero que apreciem este trabalho que, ao contrário de muito que se grita pela nossa cidade a respeito de cultura, sobrevive e cresce valorizando artistas da terra do sol!

O preço é o de sempre, só R$3,00 reais.

Agradeço desde já, pois sei que irão se deleitar com o nosso trabalho!

(Quem diria hein? Uma propaganda por aqui! Mas, já foi dito por aí que investir em cultura é mais barato que arcar com as despesas da ignorância...)

Da poesia na vida

2009-06-28T11:31:00.001-07:00

Bobeira de domingo, resolvi escrever algo para descongestionar o juízo. Estava lendo Ana Cristina César e ruminando idéias poéticas, mais ainda, revivendo minha história com a poesia. Sempre vi simplicidade na poesia, até nas mais complexas, sempre li poesia, desde que me entendo por leitora ( isso vem lá dos 10 anos de idade). Aos onze anos ganhei um concurso de poesia na escola, o título do poema era O mar, cheio de rimas e música... ainda me lembro dele, mas vou me resguardar na desculpa de que quero publicá-lo em um possível livro.
Todo início de ano era a mesma coisa: mamãe comprava os livros e eu ia pra uma rede verde em meu quarto me deitava e lia todas as poesias dos livros de português... depois de ler eu inventava melodias para todas elas, e cantava horas a fio, balançando na rede verde, looonge... espero poder proporcionar viagem semelhante ao meu filhote. Assim me acostumei, me apaixonei por essa forma de escrita que continuo cultivando em minha vida. Coleciono cadernos e agendas desde a mesma idade, 10 anos, escrevia cartas e mais cartas, músicas, meus dias... tudo era grande o suficiente para virar um texto, para se imortalizar em uma página, duas, três... e assim até hoje. Mesmo com o advento tecnológico do blog continuo escrevendo em um caderno, às vezes retiro de meu caderno e coloco aqui, partilho com quem mais se interesse... alguns que acham interessante, e quase sempre recebo um comentário, um palpite, um convite, uma prosa... é delicioso. Até quando me deprime, até quando escrevo o piegas, quando fico aqui conversando aparentemente sozinha, mas que de todas as formas me alivia. Escrevo partilhando, escrevo imortalizando, escrevo para matar também. Escrevo sem vergonhas e escrevo com respeito. O essencial para a poesia é tê-la vivido, e respeitar os signos que utilizamos. Sem dúvida, dom e prática trazem perfeição.
Preciso de muito mais, eu sei, por isso falo tanto em ânsia de infinito e em estar preparada. Eu vivo a poesia acima de tudo, e nada melhor que a paixão em nossas vidas. Essa comoção amaldiçoada e essencial...

Au revoir!

Toda lucidez será castigada

2009-06-24T07:34:00.000-07:00

Existe uma tempestade não muito longe daqui. Vivo na iminência dela. O ar ao meu redor está sempre pesado e o sol não é uma opção. Muitos não entendem o que digo ou sinto, mas sei que há uma tempestade não muito longe daqui. Quando eu tinha 9 anos me senti tão perto desse temporal que parecia chover dentro de mim. Hoje sou muitas e todas ficamos tensas quando a tempestade se aproxima. É que ficamos com o corpo febril, o ar estranho nos torna densas. Os olhos ficam bem abertos, alta percepção, uma grande angular que captura as essências das imagens.
Há uma tempestade não muito longe daqui e ela sempre tem raios. Eu sei pois o céu pisca estranho quando ela se aproxima, sei do cheiro de ozônio, sei do medo de trovão. A tempestade me persegue mas nunca me alcançou na vida por isso é que ando quase sempre alterada Tenho medo da tempestade: ela pode me cegar, me d i s s o l v e r , me entregar...

Do alto de vinte e alguns anos:

2009-06-19T12:39:00.000-07:00

.
.
Definitivamente nada está definido!

.

2009-06-07T07:27:00.000-07:00

Velarei teu sono como se hoje fosse o último dia deste mundo e teu desejo apenas sonhar...

"Do que em mim é de mim tão desigual"

2009-05-15T08:01:00.000-07:00

Quero a felicidade daqueles instantes insanos. Quero me ver livre dos fantasmas que trouxestes. Quero a sabedoria de amanhã, mas quero agora! Quero a dor de mais viver, que sou carne e vou morrer. Quero o respirar macio do depois. Quero a taquicardia do mês inteiro. Quero o instante que já passou, já passou... Quero aquele teu sorriso agonizante. Quero o sono mais gentil. Quero o que não me foi ofertado em gratidão. Quero a lentidão das possibilidades da velhice. Quero os dedos e os anéis. Quero a mais alta nota musical. Quero o veludo moldado à machadadas numa tábua de madeira. Quero o carinho também. Quero o grito, a alma e o osso. Quero continuar caindo no fosso do amor.

Escrevo neste instante minhas tolices mais mundanas. Muito prazer em ser humana.

De fragmentos paradoxais

2009-05-11T21:50:00.000-07:00

Quase sempre o olho mira de longe, e todos os dias serão os últimos.

Nordeste

2009-05-05T08:39:00.000-07:00

Quando não é 8 é 80. É a melhor expressão para o que está ocorrendo aqui onde vivo. Quando não está quase que pegando fogo, está assim, alagada, submersa... mesopotâmia desesperada...
Além de tantas outras cidades ilhadas no resto do Piauí e outros estados.
O presidente vem olhar, prometer... sobrevoar o desespero.
Para meus escassos visitantes fica a deixa... vez por outra algum de fora passa por aqui:

CONTA BANCÁRIA PARA DOAÇÕES:
Conta 7720-8 Ag. 3791-5
Banco do Brasil - Sec. Mun. de Trabalho, Cidadania e Ass. Social

Já são mais de 8000 famílias desabrigadas.

Pontos para captação de donativos em Teresina:

Teresina Shopping (Rua Raul Lopes, 1000 - Noivos)

Canadá Veículos (Av. João XXIII, 1720 A - Noivos)

Empório Veículos (Av. João XXIII)

Dafra Motos (Av. Miguel Rosa)

TV Cidade Verde (Rua Valença, 3737 - Taboleta)

Buriti Propaganda (Rua Angélica, 927, ao lado do Favorito Comidas Típicas)

Jus Navigandi (Rua Santa Luzia, 2480, por trás do Banco do Brasil da Piçarra)

W7 (Av. Nossa Senhora de Fátima, 1557 - Ed Monsenhor Chaves, Sala 107)

Espaço Cultural Raízes (Rua Dirce Oliveira, Ininga, ao lado do muro da UFPI. Somente sexta, sábado e domingo, durante todo o dia, sendo que haverá um evento para arrecadar mais alimentos e roupas no domingo)

Se você tem alguma dúvida sobre como realizar as doações, pode entrar em contato com a Defesa Civil do Piauí.

Pessoal do Twitter que resolveu se organizar:

Zonas Centro e Sul:

Av. Barão de Castelo Branco, 2145, apto.203 (no cruzamento da Maternidade Evangelina Rosa, um prédio com portão grande na frente).

Zona Leste:

Rua Prof. Adalgisa Paiva, 1236, Morada do Sol (Próx. à Marçonaria)

Rua Angélica, 927, Bairro de Fátima (Rua do Favorito Comidas Típicas).

Zona Norte:

Rua Amazonas, 2246, Marquês (casa verde ao lado da Maria da Paz Buffet)

Rua Miguel Alves, 4651. (Próx. Balão da Coca-Cola e ao Hosp. do Buenos Aires.)

Carta para ti

2009-05-01T08:26:00.000-07:00

Você?

A tua mania de saber de tudo, de dominar tantos artefatos, de traduzir tantas imensidões... e nada te detém, adoro ver o vaguear de teus olhos. Se precisasse te traduzir nada seria certeiro, nadando em tuas imperfeições eu me transporto para além de mim, além de tudo, fico ali emblemática no meu momento esfuziante: luz piscando em milésimos de segundos, paixão.

Mas sabe o que mais dói? Essa tua mania de se comparar, de estar perdido na penumbra de atrevimentos tolos; pode perguntar tudo o que quiser... eu sempre vou responder em prontidão apaixonada, olhar terno ou invadido.

Mas sabe o que mais dói mesmo? É saber que amo, e dentro da reciprocidade de tal sentimento saber que não há justiça, que um lado se afoga mais, que um se treme mais.

Eu não sou tua dona. O malfadar de nossas brigas se refletem nessa constante. Tu não me domina. Não que tu saibas, não que eu queira te dizer.

E ainda mais, existem milhares de detalhes, como gotas de chuva numa superfície esmaltada: elas estão lá, mas se tentares tocar elas fogem, se unem umas às outras e escorrem numa corrente maior... lágrima.

Sim eu já guardo mágoas. De tanto tentar te deter em abraço, e você ser escorregadio.

Guardo também admiração: você ser alado, e é de conhecimento comum, os que têm asas são difíceis de conquistar.

Te aguardo todos os dias, dentro da dissimulação de ser forte, de ser fria quando o que me move é paixão, o que me move é desejo, é sentido.

Esperança inútil, eu bem sei.

Soul apaixonada.

Meu bem eu faço drama. Altero meu discurso numa previsão falha de tuas respostas, e me apaixono sempre quando me espanto: você é terno ser também.

Meu bem eu me perturbo. Quase todos os dias, todos os dias, quase todas as horas meus cabelos seguram pensamentos diversos.

Meu bem eu te amo. Sempre. Com todas as declarações impossíveis, com todas as músicas de ganhar ou perder, com todas as situações que ainda nem vivemos, ou que nem vamos viver.

Meu bem eu exagero. Dentro destas repetições aparentemente abstratas, dentro destas cartas absurdas.

Falésia

2009-04-19T07:42:00.000-07:00

Dessas muitas faces que me aparecem
encontro sempre o aconchego
de luzes infinitas
piscando no fundo de teus olhos
molhados.

Seria palimpsesto a ser desvendado?
Ou o véu que te inebria
é convite desnecessário
para pulo abissal?

Não há atrevimento que responda
nem domínio
que minha escassa ciência permita explicar.
Somos apenas o mais puro e catastrófico
conceito de falésia.

Je ne sais quoi...

2009-04-16T09:10:00.000-07:00

Recomendo

2009-04-16T07:52:00.000-07:00

Elena María

Ela é uma que me contém.

Mais ou menos assim...

2009-04-14T12:03:00.000-07:00

Hoje não há lirismo. Só o gosto do sangue na boca e a valentia me acompanhando.

Hoje não há espaço para lirismo. Só a vontade pulsando em todos os poros dilatados.

Hoje só há o calor, e a morte espreitando a clarear fios nas cabeças dos humanos.

O divagar da oficina

2009-04-10T09:22:00.000-07:00

Se eu dissesse que vivo em intensidade
e não me contento com mediocridade
diriam que minto
sou poesia medíocre.
Se eu disser que não é medíocre
e que me liberto em êxtase
e perco até o foco
diriam que ainda assim
não cheguei ao ponto certo.
E aí se eu responder
que não acredito em poesia
sem ter sido vivida
lá dirão que não vivi
e sobre nada poetiso
sobre nada eu sei
e sei muito nada
e derramo nada em toda parte
num gesto extremo de liberdade
em paranóia autêntica e comum
comum às almas todas que vagam em desespero
sempre com uma falha no canto do olho
aquele canto que nunca fica parado.
Fica pairando.

"Diversonagem"

2009-04-09T22:17:00.000-07:00

Aqueles que se jogam no precipício esperando serem salvos por uma rede invisível, são os mesmos que escrevem poesia sem tê-la vivido e acham medíocre o falar sobre amor.

Eu também escrevo para me ver livre.

Como se fosse ele

2009-03-31T07:44:00.000-07:00

Ela é linda e inconstante. Vive me testando... um dia desses eu me canso, ou bato nela. Tento encontrar alguma falha no fundo do olho dela, alguma desconexão, algum desespero que eu desconheça, e o pior é que encontro, mas não digo nada. Quero que ela venha me dizer. Ela é tão difícil quanto bela. Pessoa diferente, não julgo, só deprecio isso quando ela se acha demais... aí eu piso sem dó nessas viagens dela... é tão linda viajando. Gosto dos cabelos dela... eles guardam mil coisas, guardam palavras e sonhos, guardam meus sonhos quando dormimos juntos. Ela sempre sente frio quando dorme comigo, acho que é charme pra ser abraçada. E eu abraço, sem precisar de charme nem nada. Adoro quando ela fica existindo do meu lado... só existindo ali, sentada, distraída com qualquer coisa que não seja eu. Quando conto alguma história ou ensino algo novo ela fica prestando atenção, calada, me medindo com os olhos escuros... queria saber o que se passa ali. Mas não posso, ou não devo. Ela é louca por mim, apaixonada, tanto que às vezes fico perdido na ansiedade dela. Acho que ela tenta me manipular, mas eu já fiz tanto isso... tanto... que sei de todos os truques. Eu quero tudo pra mim. E sei que consigo tudo. Só não sei quando ... ela é tão inconstante... eu a amo.

Luto!

2009-03-29T12:14:00.000-07:00

Visitei poucas vezes o Teatro do Dirceu ( sim, é do Dirceu, acho mais belo), mas tenho ciência do trabalho desenvolvido por lá. Meus interesses de ação cultural se manifestaram em outras formas, e mantenho como exemplo o trabalho do Núcleo.
A polêmica que se instaura no presente momento trouxe a mim, como cidadã teresinense, e pessoa que se interessa pelas artes aqui produzidas um profundo sentimento de revolta, mãos atadas, raiva e humilhação. Raiva por sentir mais uma vez que nada funciona em Teresina, que competência não importa se você não agrada aos poderosos, que um círculo pequeno e ridículo é quem manda, e o prefeito dá o aval... Um prefeito que nunca esteve no teatro, nem sei se ele já esteve no Dirceu! Um presidente da fundação municipal de cultura que dita. Punho de aço, mente de pedra.
Me pergunto até quando vamos deixar que isso caia num poço vergonhoso de esquecimento. Até quando vamos assistir mais e mais artistas saírem daqui por não encontrarem espaço... e s p a ç o... lugar, reconhecimento, identidade! O Piauí não tem identidade. Vai morrer e enterrar-se em temas batidos e abatidos... não se fomenta cultura aqui! Se dita! Se grita e a vanguarda se cala. Não há espaço. Não sou do núcleo de criação, sequer sou alguém com voz forte nesta guerra, mas me sinto igualmente violentada, agredida, desde sempre... não há espaço! Eu escrevo, tenho pretensões nesta área, mas me vejo presa a uma "cultura" de publicações pobres, capas exaustivamente repetidas, temas abatidos... eu não vou escrever sobre as mesmas lendas, nem vou sufocar Torquato neto, ou Mário Faustino, nada contra termos conhecimento de nossos ilustres, mas precisamos de espaço, repito! De espaço para inovar: liberdade...
Sinto vergonha de ser piauiense neste instante. Me manifesto como posso, e não vou parar por aqui.

Carta de Demissão de Marcelo Evelin.

.:As Mulheres:.

2009-03-29T08:08:00.000-07:00

Frida Kahlo.

Foi desterritorializante me deparar com as imagens de sangue e paixão. Foi violento e delicioso. Ainda o é. Tanto as imagens como a história dela são apaixonantes... Me encontrei com um quadro de Frida por acaso, algum livro solto numa biblioteca da minha infância (foram muitas as que eu baguncei) trouxe aquela pintura dolorida e bela. Cresci com aquilo, e acabei me encontrando com ela novamente, pesquisando, nada mais por acaso, afinal de contas eu virei mulher e pude compreender muito do que Frida exibia, visceral. Tive aulas de amor com Frida. Tive visões de medo, de coragem, de sonhos... ainda as tenho, sempre que possível.
É mais uma das mulheres. Me sinto bem quando tenho esses encontros, eles só aumentam a concepção que tenho de que nós mulheres temos uma linguagem única em comum, desenvolvida a duras penas.

De longe

2009-03-27T11:52:00.000-07:00

Já dá pra me ouvir meu bem... daí você já pode me ouvir.
Pode vir, o acaso cuida de resolver os nós.
Aqueles nós que insistem em tropeços e lágrimas.
Eu sempre fico de longe gritando, e de perto fico bem grande, tão grande barulho...
Pode vir, eu quero. Já tenho espaço, e não saio correndo, nunca mais fiz isso.
Daqui eu te escutei, te senti.
Já pode ficar. Desde sempre.