Depressão pós pós

Insistência e necessidade, as duas ordens dos dias que venho passando sem conseguir o velho impulso que me guiava a escrita. O peso das coisas tem triplicado, e as dores sendo mais agudas (sim eu sofro de dores crônicas), tudo se encarrega de me deixar em um estado letárgico, como se minhas mãos estivessem cortadas e caídas ao chão. Sofro por não conseguir concretizar os devaneios e imagens em poesia, sofro por não mais conseguir a esfuziante paixão por algo que eu tenha parido nas entrelinhas. É um vazio pós parto que me domina, um vácuo entre obras, uma inexatidão, imprecisão, um descompasso, desconsolo, desapique e o que mais se queira traduzir essa falta de expressões e construções. Me sinto derrotada, mas quem se importa? Talvez se eu cortasse uma orelha, se eu quebrasse uma perna em cena, se eu mudasse de profissão ou ainda criasse um drama de proporções faraônicas ou me aventurasse numa odisséia... talvez eu morra no talvez. Quero uma explosão, estou cheia de fragmentos e restos. Algo grande se aproxima.

Ato máximo

atirei meu coração aos lobos
e
por puro prazer estético
eles o mantém ainda vivo

De quando a rua foi engolida por um dragão de nuvens

Vamos começar. Seriedade demais cega, e eu ainda quero achar lindo o nevoeiro que cobriu o prédio da esquina. São pelo menos dez quadras de distância, dezenas de passos, e meus olhos não veem dez palmos adiante. É um prédio enorme e ficou tudo branco, um véu sem cheiro, sem textura, mas que carrega tanta vida. Eu sabia que na beira do rio estava mais denso, uma dança contra as luzes do poste e o que eu mais queria era estar lá, só para ver mesmo, só para admirar com força, bem forte e terrível, assim até chorar o desespero da feiúra diária ao meu redor. É cansaço. Queria pegar na mão mais próxima e adentrar naquela nuvem que desceu ao chão, correr desesperada como quem foge de onde não se pode fugir.

UniVerso.

Escrevo desde os dez anos de idade. Escrevo há mais de dez anos. Estamos em 2010. Esperava que no passar daquela madrugada, ao acordar com os amigos, eu encontrasse alguma resposta ou alguma inspiração arrebatadora, eu achava que o tempo iria trazer de graça e com graça um algo mais que me completasse. Mas o diverso se traduziu triste e desencanto, o mundo muitas vezes não é bonito: a incompletude me trouxe bem mais. Tenho feito menos tempo, encontrado fios de prata em minha cabeça, correntes que me puxam ao chão. O que me preocupa é se ainda terei disposição para encontrar o ritmo do antes do antes, algumas pessoas chamam isso de sentido da vida, origem de tudo, outras chamam de parte que compõe todos... concordo com todas elas, e digo mais: se compõe é música, tem ritmo, pode ser tocado em todos os sentidos.
Preciso delirar com segurança, tenho medo de me perder.
Não deveria ter escrito este texto, mas ele já nascido e independente caminha por aqui, é uma divagação, um ensaio, e para quem não sabe: divagar se vai ao longe, é por isso que sigo à risca o divagar e sempre.
Me guardem com carinho, pois aqui faço tudo de propósito.

Rotina

Os pesadelos são constantes

E tudo leva ao A do meu nome

Tento correr mas não correspondo

E a cada giro tudo me perece pó

Meu medo.

O calor deriva da agonia

E nem sei mais se isso é possível

Respiro fundo

Fecho a alma e as pálpebras

No mais, prossigo

Cantando o nó da garganta.

Mais uma curva

As imagens surgem mudas na janela

O vidro é sujo,

O suor verdadeiro

Nos próximos minutos sairei deste delírio

E tudo voltará à sua loucura contínua...

Até lá meus olhos desobedecem

E o corpo só pode esperar.