Coma isso

Tenho rios de tristeza correndo até os olhos e em meu peito tiros resvalam solidão. Depois de horas-semana naquela janela gradeada, olhando o céu, rodeada de músicas de outros continentes com frio suor escorrendo pelos dedos, eu estava te esperando.

Uma dor insuportável guardava o sol em minha cabeça. Às seis da tarde pus os óculos escuros fugindo da claridade dolorosa e não dormi por pura falta de sono. Talvez também me faltasse consolo, abano. Ah...... eu estava te esperando.

A necessidade boiava como um cadáver indesejado, nenhuma luz se demonstrava catedrática a ponto de invadir e preencher meu cerne, nenhuma mão se segurava à minha, nenhuma boca beijou meus olhos. Decidi seguir caminho. Eu estava te esperando.

O sistema

Os funcionários não funcionam.
Os políticos falam mas não dizem.
Os votantes votam mas não escolhem.
Os meios de informação desinformam.
Os centros de ensino ensinam a ignorar.
Os juízes condenam as vítimas.
Os militares estão em guerra contra seus compatriotas.
Os policiais não combatem os crimes, porque estão ocupados cometendo-os.
As bancarrotas são socializadas, os lucros são privatizados.
O dinheiro é mais livre que as pessoas.
As pessoas estão a serviço das coisas.

Eduardo Galeano, In: O livro dos abraços.

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Acordo com os olhos ainda fechados e peço que os sentidos saiam pela minha boca, pois pelos olhos os sentidos não alcançarão onde quero tocar. Reverberar os centímetros de asfalto quente ao meio dia, restaurar as crateras no rosto daquela senhora parada no ponto de ônibus, fazendo careta do calor que sobe democrático. Somos todos um só, somos todos um som, sou uma reescritura sagrada por ser música, sofrida por ser poesia, louca por ser em prosa. Quero apenas conversar. Entonação de voz mais limpa possível, clareza, olhar escuro e tenso, ... apenas conversar. Não garanto que algum vá me ouvir, por isso mesmo que escrevo, ouvindo uma música que me guia extraordinária. Algo pesado me consome por esses dias e as palavras não me saem como deveriam, tenho uma gestação frustrada atrás da outra, sou uma alma se tornando pedra, queimada pela fogueira de alguma instituição revoltada e incompleta, estou afogada, maculada, destruída, sem rumos nos meus cantos. Nada me salva. O que me resta é uma tristeza latente, meu vício maior, e que eu fujo desnorteada, com o perigo em meus calcanhares fracos.

Depressão pós pós

Insistência e necessidade, as duas ordens dos dias que venho passando sem conseguir o velho impulso que me guiava a escrita. O peso das coisas tem triplicado, e as dores sendo mais agudas (sim eu sofro de dores crônicas), tudo se encarrega de me deixar em um estado letárgico, como se minhas mãos estivessem cortadas e caídas ao chão. Sofro por não conseguir concretizar os devaneios e imagens em poesia, sofro por não mais conseguir a esfuziante paixão por algo que eu tenha parido nas entrelinhas. É um vazio pós parto que me domina, um vácuo entre obras, uma inexatidão, imprecisão, um descompasso, desconsolo, desapique e o que mais se queira traduzir essa falta de expressões e construções. Me sinto derrotada, mas quem se importa? Talvez se eu cortasse uma orelha, se eu quebrasse uma perna em cena, se eu mudasse de profissão ou ainda criasse um drama de proporções faraônicas ou me aventurasse numa odisséia... talvez eu morra no talvez. Quero uma explosão, estou cheia de fragmentos e restos. Algo grande se aproxima.

Ato máximo

atirei meu coração aos lobos
e
por puro prazer estético
eles o mantém ainda vivo