Hiatos

Essencialmente me encaixo nas almas sonhadoras com olhos bem abertos sempre encarando os detalhes. Um susto ou um choro quase sempre preso na garganta, uma lágrima prestes a romper a realidade. Outro ponto interessante é que recentemente tenho estado mais tempo a sonhar do que a viver o que me faz menos tangível a cada instante. Quando não sonho são os hiatos, terríveis hiatos que me carregam a alma e as poesias.

(...) Nunca saberemos até que ponto as nossas vidas mudariam se certas frases ouvidas mas não percebidas tivessem sido entendidas, O melhor, penso eu, seria começar por não fazer de conta que não percebemos as outras, as claras e directas, Tem toda razão, mas há pessoas a quem atrai mais o duvidoso que o certo, menos o objecto do que o vestígio dele, mais a pegada na areia do que o animal que a deixou, são os sonhadores (...)

José Saramago, In: História do cerco de Lisboa. Pág. 265 e 266

Na minha vida também, Caio

Os Mestres são muitos, e os nossos diálogos são violentos. Às vezes meu silêncio traduz milhas, e fico observando o muito acontecer...
Hoje me deparei com ele me dizendo o transcrito abaixo:

"Você quer escrever. Certo, mas você quer escrever? Ou todo mundo te cobra e você acha que tem que escrever? Sei que não é simplório assim, e tem mil coisas outras envolvidas nisso. Mas de repente você pode estar confuso porque fica todo mundo te cobrando, como é que é, e a sua obra?{…}Você só tem que escrever se isso vier de dentro pra fora, caso contrário não vai prestar, eu tenho certeza, você poderá enganar a alguns, mas não enganaria a si e, portanto, não preencheria esse oco. Não tem demônio nenhum se interpondo entre você e a máquina. O que tem é uma questão de honestidade básica. Essa perguntinha: você quer mesmo escrever? Isolando as cobranças, você continua querendo? Então vai, remexe fundo, como diz um poeta gaúcho, Gabriel de Britto Velho, “apaga o cigarro no peito / diz pra ti o que não gostas de ouvir / diz tudo”. Isso é escrever. Tira sangue com as unhas. E não importa a forma, não importa a “função social”, nem nada, não importa que, a princípio, seja apenas uma espécie de auto-exorcismo. Mas tem que sangrar a-bun-dan-te-men-te. Você não está com medo dessa entrega? Porque dói, dói, dói. É de uma solidão assustadora. A única recompensa é aquilo que Laing diz que é a única coisa que pode nos salvar da loucura, do suicídio, da auto-anulação: um sentimento de glória interior. Essa expressão é fundamental na minha vida.

Caio Fernando Abreu in Carta ao Zézim

O primo Vassili

Hoje foi um dia de silêncio.
Me deparei com um país distante e com uma poesia próxima, me deparei com história e com violência no versar silencioso. Paradoxo, uma vez que os versos deveriam ser feitos para serem gritados até a ultima fração de fôlego. Resquícios de ar ainda ficariam no peito, envergonhados de não terem saído com a poesia abrupta.
Hoje me deparei com a música na vida. Escrevo para o mundo cantar, e todos se identificarem, e para que o uso destes versos seja proveitoso. Me suicido, me mordo e grito absurdos na escuridão diária, estou dentro de uma caixa e nenhum faz o favor de encontrar meu encanto. Não é drama ou vocativo, é aposto explicando nas metáforas mais sanguinárias como ser poeta em meio ao barulho da correria, o aleijão do trabalho de ouro. Querem se abraçar e se sufocam todos, não sabem o que fazer, mas eu também já fui um tolo, me apertei em tantos abraços achando que amava os outros...
Taxar de confuso é fácil e satisfatório, uma vez que se sentiriam superiores os tantos esquecidos do poder do versar. Não escrevo em versos justamente por estar presa na falta, por ainda ser petrificada, e hoje é dia de silêncio e não de gritos, é dia de ouvir e não de cantar. Hoje não é dia de festas, é lamentação de vazios de dor. Sem sombra de dúvidas estou em um hiato, desses que fervem a alma na necessidade de entender mais, de saber mais. Não que seja ruim este desejo, mas a ânsia consome como qualquer outra, cheia de tentáculos e imprevistos, cheia de sussurros e de gritos a soletrar sutilezas que não acalmam.
Vou trilhando, construindo um caminho cheio de voltas, segurando em minhas próprias mãos suadas, sozinhas e necessárias.

Cantiga em azulejo vagabundo

Uma pedrinha de frieza
é azul e melindrosa
se infiltra deliciosamente
na crua carne cor de rosa

Não me tirem essa frieza
que de mim já faz parte
uma hora eu sumo
e o que restar vira arte

Assim:

as mãos enormes
e a boca expressiva.
Nos olhos denúncia,
e a vida
(incômodo)
quase sempre vazia.